On coexiste avec tant de matière : des gens, des bâtiments, du savoir, des herbes… On ne voit pourtant qu’une infime partie de ce qui nous fait face. Ne nous parvient qu’une fraction négligeable des souffrances du monde – et de ses joies. Et pourtant chacune, chacun, avance dans sa vie, avec plus ou moins de rugosités aux entournures.
Vous voyez le carillon dans le parc des Musées ? Il produit sons et couleurs en permanence – mais vous êtes-vous placés récemment face à lui pour considérer son étrangeté ? Vous aurez l’occasion de le faire avant de parcourir l’exposition « Enfants du placard » au Musée d’histoire (vous savez, cette villa cossue derrière le monument aux morts abrité par un hêtre pleureur).
Donc on monte au deuxième étage, puis on fait un saut dans l’histoire récente et on prend le temps de lire, d’écouter, de regarder, de s’imprégner de l’expérience des autres. Ceux qui n’avaient pas le droit d’être là. Celles qui se cachaient sous le lit quand on sonnait à la porte. Ceux qui étaient privés d’école et attendaient à la maison toute la journée. Celles qui ne devaient faire du bruit sous aucun prétexte. Ce que produisent ces témoignages ? De l’émotion, bien sûr – mais aussi cette sensation qu’une tâche immense nous attend, toujours, pointant vers la dignité, hier comme aujourd’hui.
Rien d’anecdotique à partager des expériences par tous moyens expressifs, à ne rien s’interdire dans la pensée, à mettre de l’humain en partage – avec toutes les surprises possibles. On ne voit, on ne comprend que si peu : tout ce qui élargit les horizons, affine la sensibilité ou renforce le courage de vivre est bienvenu.
Dernier ouvrage, Fusil, Ed. d’en bas, sera verni à La Méridienne le 24 sept. de 11 h à 13 h.
L’autrice donnera un atelier d’écriture en lien avec l’exposition « Enfants du placard » le 22 octobre (9 h-17 h). Rens. et inscriptions : Musée d’histoire.
