La psychiatrie, dans le canton de Neuchâtel, me disait pas plus tard qu’hier un ancien patient du désormais célèbre « PF », c’est écoper le Costa Concordia qui prend l’eau de toutes parts avec une cuillère à café. Le capitaine, lui, a une jolie casquette un peu trop grande.
Ça grenouille sec dans le temple des paradis artificiels, des camisoles chimiques et du poisson très pané. Une urgence psychiatrique c’est tout d’abord un concept : prendre son mal en patience, faire la queue au guichet pendant six mois avant d’apprendre que le psy qui devait vous prendre en charge vient de se mettre à son compte avec un cabinet déjà complet avant d’être ouvert.
Et si un ado se fout sous le train, vous arriverez en retard au boulot. Selon le frais et déjà tout moulu boy-scout qui aurait pu porter comme nom Petite loutre gentille, le nouveau conseiller d’État en charge de la santé et casserolier ad intérim de son prédécesseur dont je ne citerai pas le nom pour la faire courte a dit cette phrase qui restera à jamais gravée dans le molleton de la chambre d’isolement de l’aile B, 3e sous-sol, 6e porte à gauche : ce malaise est dû à une augmentation de la surcharge de travail suite à une baisse des effectifs et à une augmentation des absences (absences ou plutôt amnésies dont souffrent de toute évidence l’ancien responsable de la santé et son nouveau clone qui manie déjà très bien la langue de bois sauce aux câpres).
On ne manque pas de moyens même si on sait que dans la santé on peut faire mieux avec plus d’argent mais les pressions sont constantes et on doit composer avec un contexte financier que l’on connaît. Pour résumer la brillante analyse de Petite loutre gentille, on ne manque pas de moyens mais on manque de pognon. Ou plus simplement, vous n’avez tout simplement pas les moyens de diriger ce que vous participez à fabriquer, exclusion, angoisse des lendemains qui déchantent, inégalité, manque de perspectives, distribution généralisée d’anxiolytiques de 7 à 97 ans, la fermeture des institutions, écoles dépassées par leur propre inertie…
Comme quoi, c’est bien en serrant les cordons de la bourse qu’on a les burn-out.
Comme disait ma grand-mère, toujours tenancière du Fucking Macumba Blue Boy de Cormoret : « Mon psychiatre, pour 200 balles, m’a débarrassée de ce que j’avais : 200 balles. »